Gedichte: Tragik

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keine last,
keine rast.

kurz gesehn,
knapp verpasst.

immer im kreis,
es spricht so leis'.

keine last,
keine rast.

wenn du willst,
wirst es sehn.

immer im kreis,
es spricht so leis'.

Schleier-Haft

Eine Larve
oder eine Made.
frisst sich satt an
verdorbenen Eingeweiden,
wie die Afterraupe.
Auch was sonst noch
verpuppt und seidig
sich unter Blättern rollte,
starr und maskenhaft,
bringt selten nur,
heilige Schönheit hervor.
Ein gewöhnlicher Kohlweißling
kann sich auch nicht
in Tausendundeinernacht,
durch einen Schleier verzaubern.

Er bleibt was er ist...
in jeder Metamorphose...
farblos...

Wenn Liebe dir winkt, folge ihr

Sind ihre Wege auch schwer und steif.

Und wenn ihre Flügel Dich umhüllen,

gib dich ihr hin.

Auch wenn das unterm Gefieder versteckte

Schwert dich verwunden kann,

und wenn sie zu dir spricht,

glaube an sie.

Auch wenn ihre Stimme

deine Träume zerschmettern kann

wie der Nordwind den Garten verwüstet.

Denn so, wie die Liebe dich krönt,

kreuzigt sie dich.

( Khalil Gibran aus dem Buch "Der Prophet")

DER MAI

Im Galarock des heiteren Verschwenders,
ein Blumenzepter in der schmalen Hand,
fährt nun der Mai, der Mozart des Kalenders,
aus seiner Kutsche grüßend, über Land.

Es überblüht sich, er braucht nur zu winken.
Er winkt! Und rollt durch einen Farbenhain.
Blaumeisen flattern ihm voraus und Finken.
Und Pfauenaugen flügeln hinterdrein.

Die Apfelbäume hinterm Zaun erröten.
Die Birken machen einen grünen Knicks.
Die Drosseln spielen, auf ganz kleinen Flöten,
das Scherzo aus der Symphonie des Glücks.

Die Kutsche rollt durch atmende Pastelle.
Wir ziehn den Hut. Die Kutsche rollt vorbei.
Die Zeit versinkt in einer Fliederwelle.
O, gäb es doch ein Jahr aus lauter Mai!

Melancholie und Freude sind wohl Schwestern.
Und aus den Zweigen fällt verblühter Schnee.
Mit jedem Pulsschlag wird aus Heute Gestern.
Auch Glück kann weh tun. Auch der Mai tut weh.
Er nickt uns zu und ruft: "Ich komm ja wieder!"
Aus Himmelblau wird langsam Abendgold.
Er grüßt die Hügel, und er winkt dem Flieder.
Er lächelt. Lächelt. Und die Kutsche rollt.

Erich Kästner


Ich wünsche allen einen schönen Übergang,
oder Tanz in den Mai.
Cheers :)

Alles ist vorbestimmt.

Alles was uns vorwärts treibt,
ist ein großer Plan.
Es ist eine Zeit, da muß man weinen.
Es ist eine Zeit, sich mitzuteilen.
Und auch die Zeit
wurd eingeschrieben
um entweder zu lieben,
zu hassen.

Es wurde uns
die ganze Ewigkeit
geschenkt.
Leben bis zur bitteren Neige
auskosten
oder sein Dasein wertlos
empfindend ,
wegzuwerfen,
los zulassen.

Man öffnet sich,
gibt sich preis.
Spricht aus was man denkt
oder nimmt Lügen hin,
die schmerzen
und schweigt.

Einen Schatz,
den du aber für dich erkennst,
den bewahrst du
fürsorglich,demütig,
in deinem Herzen.
Umhüllt,
mit leiser Sehnsucht
lässt du dich fallen,
in ein oft frostloses Tal
der Emotionen.

Erstarrst, wirst aber endlich still
und auch die Trauer weicht.
Du hast die Stufe
auf der du allem entsagst
erreicht.
Dein Gleichmut,
den du zufrieden fühlst,
gibt dir deine Freude
zurück
Und ahnst
die Wahrheit,
die immer schon in dir weilt.
Keine Träne verschleiert dir
deinen endlich
klarsehenden Blick.
Er macht dir deinen Odem weit.

Alles ist vorbestimmt.
Alles hat seine Zeit....?

by Bluish

Wo der Dinge Überdruß,
geistig Sinne verhallt.

Wo der Dinge Überschuß,
des Selbst ein Raub.

Wo Klein nicht Groß,
seh'n Materie bloß.

Wo Meere doch nur Wasser,
Weg und Nahrungsquell'.

Da Liebe nur Unterhaltung,
da Mensch nur Maschin'.

Da kann es sein,
bist' allein,
ist' allein.

Finde Geschwister,
und finde dich.

Finde das Dunkel,
finde das Licht.

Dann wird alles Gut,
alles Gut,
alles Gut.

Die Zeit-Ein Werk des Teufels?

Ein wertloser Akt.

Der Teufel erschuf ,
was voneinander trennt.
Denn er hatte in seinem Hochmut,
großem Neid,
der heiligen Schöpfung Mensch,
nichts anderes entgegen zu setzen,
als die Zeit.

In ihr wird grausam gefangengehalten,
getrennt,
was zueinander gehört.
Sein Frohlocken aber,
ist ein wertloser Akt
und sein elender Triumpf gilt nur hier,
auf diesem Planeten,
des Vergehens
und Ausfließenden Blutes.

Unsere Bestimmung ist
aber für die Ewigkeit gedacht.
In ihr hat er keine Macht
zu quälen
und was zusammengehört,
zu teilen.

Letztendlich
zu einem Nichts verdammt,
muß er in seiner hochmütig
erschaffenen Zeit,
in seiner eigenen Falle,
vergehend,
weilen.

Auf heiligen Tafeln
an der Schicksalswand,
eingebrannt
sind diese Zeilen
mit Himmels-feuer.

Der Teufel und sein elendes Gefolge
wird in seiner eigenen Hölle,
durch ewiges Fegefeuer,
das er bösartig entfachte,
ausgelöscht
und der unwiderrufliche Tod,
sie hinweg raffen.
Niemand wird zahlen
auch nicht in der Ewigkeit,
für dich ein Lösegeld.
Du bist deinen Preis nicht wert und
viel zu teuer.

Du bist und bleibst
nur ein Fürst,wirst nie ein König sein;
das ist der Stachel
der dir an deinem Herzen kratzt.
Dein Herz ,dem du nicht zulässt,
in Treue und Liebe zu schlagen.
Dein Heer,
ein Gefolge in einem öden Land,
das du nur mit der Knute
der Furcht und dem Terror schufst.

Ein Ort,
wie ein im Morast der Lüge
versunkenes dunkles Tal,
wo der Hass nur herrscht,
der löst sich in der eigenen Rage auf.
Du bist wahrlich nur ein talentloser Darsteller,
in deinem eigenen Drama,
Hölle.
In dem du,
wie du selbstüberschätzend meinst,
eine herausragende Rolle hast.
©Bluish