Gedichte: Tragik

Samnang schrieb:@ polarheld*
von dir ?

(Archiv-Version vom 16.02.2008)

The Gate of time ....

Trapped in the times,
Distant
and nothing whatever else your
thinking is permanent.
Only sometimes the knowledge,
the angel
Register led
and you the ignorance,
Notes.

Why
in the people of this tendons?
And, because of all the question of sense?
What is the life,
where we all go once?

A knowledge,
There is from the other side.
So the last hour we delicate.
But from myself
and in the ancient writings,
seems to me
often a bright light ..

you go with great courage,
to the gate of love
and only in pursuit alone,
by this one thing,
ability to go ..
You up across the hatred.
And you do it,
way to the center.
Lets just wealth,
Envy and demonic shoots
to all the other gates stand.
You go to
the narrow bridge,
with secure steps

you can in the time value drift,
Now in this,
never hold.
And will gloss,
Your Lord, truly look.
The time
with its infinite distance,
insurmountable,
seems the only way,
is only an illusion.

Thus, your
Are full of confidence.
You will,
if you have the last cycle
have been overcome,
filled with knowledge
and understanding,
the last miracle look.

by Bluish

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John Maynard

John Maynard!
"Wer ist John Maynard?"
"John Maynard war unser Steuermann,
Aus hielt er, bis er das Ufer gewann,
Er hat uns gerettet, er trägt die Kron',
Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.
John Maynard."
Die "Schwalbe" fliegt über den Erie-See,
Gischt schäumt um den Bug wie Flocken von Schnee;
Von Detroit fliegt sie nach Buffalo -
Die Herzen aber sind frei und froh,
Und die Passagiere mit Kindern und Fraun
Im Dämmerlicht schon das Ufer schaun,
Und plaudernd an John Maynard heran
Tritt alles: "Wie weit noch, Steuermann?"
Der schaut nach vorn und schaut in die Rund:
"Noch dreißig Minuten ... Halbe Stund."
Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei -
Da klingt's aus dem Schiffsraum her wie Schrei,
"Feuer!" war es, was da klang,
Ein Qualm aus Kajüt und Luke drang,
Ein Qualm, dann Flammen lichterloh,
Und noch zwanzig Minuten bis Buffalo.
Und die Passagiere, bunt gemengt,
Am Bugspriet stehn sie zusammengedrängt,
Am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht,
Am Steuer aber lagert sich´s dicht,
Und ein Jammern wird laut: "Wo sind wir? wo?"
Und noch fünfzehn Minuten bis Buffalo. -
Der Zugwind wächst, doch die Qualmwolke steht,
Der Kapitän nach dem Steuer späht,
Er sieht nicht mehr seinen Steuermann,
Aber durchs Sprachrohr fragt er an:
"Noch da, John Maynard?"
"Ja,Herr. Ich bin."

"Auf den Strand! In die Brandung!"
"Ich halte drauf hin."
Und das Schiffsvolk jubelt: "Halt aus! Hallo!"
Und noch zehn Minuten bis Buffalo. - -
"Noch da, John Maynard?" Und Antwort schallt's
Mit ersterbender Stimme: "Ja, Herr, ich halt's!"
Und in die Brandung, was Klippe, was Stein,
Jagt er die "Schwalbe" mitten hinein.
Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so.
Rettung: der Strand von Buffalo!

Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt.
Gerettet alle. Nur einer fehlt!
Alle Glocken gehn; ihre Töne schwell'n
Himmelan aus Kirchen und Kapell'n,
Ein Klingen und Läuten, sonst schweigt die Stadt,
Ein Dienst nur, den sie heute hat:
Zehntausend folgen oder mehr,
Und kein Aug' im Zuge, das tränenleer.
Sie lassen den Sarg in Blumen hinab,
Mit Blumen schließen sie das Grab,
Und mit goldner Schrift in den Marmorstein
Schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein:
"Hier ruht John Maynard! In Qualm und Brand
Hielt er das Steuer fest in der Hand,
Er hat uns gerettet, er trägt die Kron,
Er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.
John Maynard."

für Maccabros
Dein Poem.....

Das ist so
wunderschön erdacht.
Ich sing ein Lied,
das Herz mir lacht.
Diese Verse werden
wohl Jahre überdauern.
Und wunderbar ist,
die Tatsache:
du bautest keine Mauern,
um deinen Garten
und dein schönes Haus.

Nimmst dazu nur die Poesie
und schönen Reim.
Hast du Besuch geladen,
fühlt sich bestimmt,
ein jeder schnell
daheim.
Ich weiß es sicher,
du bist ein Mensch,
der weiß,worum es,
in unserem Universum
geht.

Warum das Dasein,
aus immer währenden
Kämpfen,Alltag,
großem Schmerz
aber auch aus großer
Liebe besteht.

Darum noch diese Fragen:
Wer gibt uns die Worte?
Wer feilt an unseren Sätzen?
Wer ruht in uns
und lässt sich nicht hetzen?
Wer ist dieses *Genie*?

Ich denke,
ich weiß was es ist:

der Glaube,
die Hoffnung
die Liebe
und Sehnsucht
nach reiner Harmonie
Verf.Bluish

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FARBENSPIEL

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Dinge


Achtlos hingeworfne Dinge.
Brauch nicht mehr ,
den erst so wertvoll,
scheinend Gegenstand.
Was die anderen vor mir hatten,
wollt ich auch.
Gebraucht ich `s denn,
wofür nur diesen lästigen,
unwichtigen,Aufwand.

Was für andere wichtig ist
und auch erstrebenswert.
Es muß nicht sein ,für mich.
Ich fands heraus.
Beschied mich immer öfter,
Reichtum ,Ruhm und Ehre.
Das brauch ich nicht.

Ich brauch nur ein gemütlich Heim.
Im Sommer, kühle Luft.
Im Herbst ,den goldenen Sonnenschein
und feines Holz am Haus.
Für warme Füß, ganz feste Schuh,
`nen wärmend Rock,
das ist viel wert.
Zur Dämmerstunde Kerzenschein.
Ein Gläschen noch ,
vom edlen Wein.

Ein knisternd Feuer auch im Herd,
Zum Schneegestöber ,
lekkeren Grog.
Ja und ´nen mäßig satten Bauch
denn warum sollt ich übermäßig füllen,
diesen Schlauch,
den ich nun schon seit einiger Zeit bewohne.

Doch meinen Geist,will ich mit Wissen stillen.
Mit Mär aus längst vergangner Zeit,
versenk ich mich .
Im schummerigen Kerzenlicht
denk ich mir Wunder und Gedicht.
Nein,nein..
ich brauch so viele Dinge nicht.
@bluish



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