Tränke mich in Ahnungslosigkeit, denn ich bin müde des versuchten Intellekts.

Mühsal ist mir gewiss, solange ich glaube dem Wissen gerecht werden zu wollen.

Die Worte, die du von dir gibst, erreichen mich nur als Hüllen von Bedeutung. Doch der Sinn bleibt mir verschleiert.
Zu anders ist das Werk, zu sehr ist deine Philosophie mir fremd, dass ich nicht anders kann, als sie
"verworren!"
zu schimpfen.

Obwohl ich mir bewusst bin, dass dir andere an den längst nur noch literarisch vorhandenen Lippen hängen.


(Resonanz zu einem Buch, das mir vor Jahren empfohlen wurde und welches ich damals schon als bewusst verkompliziert abtat. Heute nochmal reingelesen und mich wieder abgestoßen gefühlt und es aufgegeben. Ich vermute, so was passiert, wenn ein Künstler auch noch zusätzlich leidenschaftlicher Okkultist ist. Es wird in philosophischen Rätseln gesprochen damit nur jemand mit Schlüsselverständnis damit umgehen kann. Abgesehen davon, dass die "Übungen" in dem Buch eher Selbstgeißelungen gleichkamen.)