Es gibt Tage die gäbe es besser nicht. Die dürften einfach nicht sein.

Das Leben ist Stückwerk, Bruchwerk. Es bleibt unvollendet. Niemand macht den Kreis des Lebens rund.

Leben ist eine Baustelle. Ein Steinbruch. Gefährlich. Überall Steine. Manche liegen dort schon seit Jahren. Andere werden einem in den Weg gelegt.

Es gibt tiefe Gruben ohne Warnschilder. Es gibt steinige Wege oder auch gar keine Wege. Hie und da wachsen Sträucher, manche sind schon ganz ansehnlich geworden. So manches Gras ist Baumhoch gewachsen über den Sorgen von einst.

Ich denke an Ostern. Ich denke an Piroschka. Nie gesehen. Immer wieder gesehen. Frühling.



Das Leben ist eine bunte Collage. Fetzen bunt, leuchten auf. Wie Abenteuerlich. Da ein grünes, da ein rotes, ein blaues, ein gelbes. Wie die Laternen auf dem Martinszug. Oder wie die Funken des Feuerwerks auf dem Silvesterabend.

Ich fliege durch meine Gedanken wie auf einem Karussel. Immer wieder die gleiche Runde...

Sinnlos.