In den Löchern meines Zwischenhirn's
sitzen Wichte mit Bällen,
sie pochen an meine hinterste Rinde,
sie dichten Geschichten aus Barock,
fiel einer weg, so sucht er einen Stock,
den strickt er mir an mein Geflecht,
seilt einen ab wenn er fällt,
das is grottenschlecht allmaecht;
hielt einer aber daran fest,
gibt's nen heiter's Wortgefecht

Helionelle, Juli